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I started reading.
By page 47, the duke had just confessed that he couldn’t read. Not a word. He had been faking it his whole life, memorizing menus and street signs like a secret code. The baker (wheat-hair) caught him staring at a letter from his dead mother.
Tonight, I was desperate enough to dig through it.
— Ratu Buku
Not a coffee stain. It was a rusty, dried circle. A tear drop? A wine spill from a heartbroken reader before me?