114 Minha Filha Carina Rodrigues Dan Rar -

Dan, este texto não é uma carta de despedida, nem uma reclamação. É um abraço que atravessa o tempo. É o reconhecimento de que cada pai e cada filha têm o seu número secreto. O nosso é 114. Pode ser o minuto em que o senhor me ensinou a andar de bicicleta (1 hora e 14 minutos de quedas e gargalhadas). Pode ser o verso do poema que o senhor nunca terminou, mas que começava assim: “Minha filha, se um dia eu faltar, procure-me no número 114 — estarei ali, à espera.”

Carina Rodrigues

Com todo o amor que um número pode carregar, 114 Minha Filha Carina Rodrigues Dan rar

Se este texto for um dia encontrado dentro de um ficheiro chamado “114 Minha Filha Carina Rodrigues Dan.rar” — descompactem-no com cuidado. Dentro, há mais do que palavras. Há o barulho do mar na Costa da Caparica, o cheiro a pão quente, uma fotografia desbotada de um homem e uma menina de mãos dadas, e o número 114 escrito em guardanapo de papel, dentro de uma gaveta chamada saudade. Dan, este texto não é uma carta de

Hoje, ao arrumar o velho armário do escritório, encontrei uma pasta amarela com o número 114 escrito à mão. Dentro, estavam as suas cartas — as que você me escreveu quando eu era pequena, antes de o mundo nos separar por longos anos. Lembrei-me de como o senhor sempre chamava a atenção para os detalhes: “Carina Rodrigues, minha filha, preste atenção ao número 114. É o autocarro que a leva para casa, é a página do livro onde guardei a fotografia do seu primeiro dia de escola, é a temperatura em graus do forno onde a sua avó assava o pão que a senhora tanto amava.” O nosso é 114

(Para Dan, sempre.)

Lisboa, 17 de abril de 2026